Sei que hoje é mais um dia internacional de “qualquer coisa”, porque é necessário ser lembrado... Eis, então, a questão: Forçar o dia a lembrar o que quer que seja! Enquanto existirem dias com “Dia Internacional...” é porque continuamos a errar o périplo colectivo. Ou seja, em vez de resolvermos esses erros ou esses esquecimentos ou essas injustiças, fingimos que os resolvemos com “Dias Internacionais” às pazadas e a torto e a direito.

O colocar-se-em-uma-só evidência da angústia é que faz o Homem singular perceber que sempre tem uma saída: pois, só tem uma vida para ser tomado por uma das partes do Uno do inferno que produzimos sem parar.

Entre os primórdios em que se é o centro do mundo até ao amadurecimento em que se é o redemoinho de mão cheia de pó, um longo adeus ao deserto da ingenuidade que vai piscando os “olhos” de tanto vento revolto.  

Na esteira de Cioran, é bem verdade que a Dor tem raízes mais profundas que a Felicidade cerce: As provas estão aí, na Floresta pujante de Angústias com troncos grossos e copas ingentes, e nascendo outras que já suplantam as Felicidades rasas e que se encontram ao deus dará, qual “ervas daninhas” mastodônticas ... O que nos reduz a este fatalismo: Qual o "insecticida" a que ninguém procura para pulverizar?

A importância vital em cada caso terminar num belíssimo afecto é que, ao contrário, teríamos somente para cada afecto perdido um caso?

A futuridade da dilatação da chance de acontecer é como o Santo Agostinho que dizia (assim em livre adaptação) que “se ninguém me pergunta, eu sei; se me perguntam, eu não sei” ... ainda assim, é a chance de ‘o acontecer’ ser deformável ao ponto de poder alçar a futuridade com um relógio honesto que não minta sobre a chance.

O que se diz, mal se entre em cena, não é ainda o que se pensa, pois ainda só é o “aparecer o que se pensa”, e isso — o que se pensa — é difícil de chegar ao outro por falta de paciência. O que resta, então? ... Continuar a ser-se herói-de-sofá, agora já obeso e com feridas nas dobras suadas da pele baça e amarelada, se nada for feito para manter o DIÁLOGO em acção que retire as banhas do marasmo.

Disseram-me, e bem, que o Hegel — esse gigante levado da breca — fizera a fenomenologia do espírito, reiterando que, para abordar-se a coisa mesma — o que é em verdade a coisa —, tem que dialogar-se com o conhecer — o ir conhecendo — para atingir o absoluto que, entretanto, está a ser contemplado.

O fatalismo da angústia colectiva é não compreender-se que a Ética nunca foi e nem será um papiro pétreo mas sim uma contínua busca da inteligência, ou seja, que a Ética jamais se fechará em dogmas, o que nos reduz, fatalmente, aos medos coletivos assegurados pelas Igrejas e pelos Políticos, que nos diminuirão ad infinitum a gado alienado pela bíblia-mal-interpretada dos Pastores e pela retórica-financeira dos Políticos.

Não há como fugir dos filósofos que escavaram o subterrâneo das causas. E por quê — pergunta-se — porque, embora passemos a vida a esconder o que quer que seja por cobardia plácida, o que somos verdadeiramente ainda está demasiado escondido no nosso heroísmo-de-sofá: o que só nos resta a angústia esparramada ao longo do sofá doméstico.

A tua inutilidade existe enquanto não amares, entretanto, farei poemas de amor como este até tornares-te útil no teu coração que por fim amará.

O que vos digo é que a matemática passa ilesa pelo seu grande mérito que sempre demonstrou mas que se fica pela superfície das Coisas terrenas ou nem isso — que, ao contrário da matemática, as Coisas são palpáveis e tocadas pela essência de si mesmas —. Em rigor a matemática é uma outra coisa diferente de um conceber terreno mas igualmente “real” para nós, porque de suma e vital importância.

O que ocorre sempre em circunstâncias difíceis — para não dizer impossíveis — é a transposição esperada da fluidez dos pensamentos oleados para além do patamar pétreo do Medo. Medo esse havido e achado a elaborar-se, sorrateiramente, pela fluidez-enferrujada do pensamento.

Febre do Rato:

[3]: A poesia que se fica a versar pelo amor-com-rancor ou foder-com-poder já nasce a desgostar da Criação. E por quê? Porque a Criação lhe dá, de cada vez que se apraz em versinho, a amarga angústia de não saber cumpri-la.

Febre do Rato

[1]: A Poesia deve-se guardar — para todo o sempre — de querer ser edificante para os burgueses.

Porrada de razão tinha o Hegel ao pensar que não nos satisfaz ver somente uma bolota no lugar de querermos ver o seu carvalho na sua robustez e expansão de seus ramos. Temos que almejar a inteireza, mesmo que estejamos condenados a nunca observa-la em toda a sua extensão.

O sentido de qualquer coisa é tão terreno como eu dar um espirro (e dei um, agorinha), mas tão capaz (se assim me debruçar em entende-lo) que o faz erguendo-se a si mesmo para além do imediatismo da coisa.

A flor replica pelo botão que desabroche porque são incompatíveis entre si, mas fundamentais para o que quer que seja.

Cada vez que ouço — ou leio — crentes espalhados ou pelas redes sociais, ou pelas ruas e esquinas, ou pelas casas-de-culto a vociferarem que “Deus está no controle” mais eu fujo para dentro de mim, autista, já não para salvar este ou aquele mas salvar-me, antes que seja tarde.